In quel mondo finto che è il cinema ci si può imbattere in ragionieri travestiti da supereroi, in personaggi apollinei rappresentare il ruolo dei cattivi, in timorate di Dio che giocano a fare le zoccole. In pochi riescono a rappresentare loro stessi nella finzione così come nella realtà. Potrei citare il compianto Steve McQueen ma già ci ha pensato Vasco Rossi in una sua famosissima canzone. Erano i primi anni '80 ed oltreoceano stava per emergere la figura del sex symbol che avrebbe cavalcato quegli anni: Mickey Rourke. Il successo durò poco, appena più di un quinquennio, ma tanto gli bastò a sottomettere Hollywood e a sputargli in faccia. Si potè permettere di sposare Carrè Otis, di percuoterla e perfino di sparargli ad una spalla (lei denunciò il fatto come accidentale) fino poi a lasciarsi per esasperazione, tentò di riconquistarla tagliandosi di netto il dito mignolo, di farselo ricucire, di lasciare il cinema per il pugilato e di piangere per ore alla morte del suo pappagallo. Tornò a recitare parti ininfluenti con il volto tumefatto che nulla aveva più del sex symbol anni '80. Mickey Rourke è stato tutto, è stato alcool, è stato droga, è stata vita spericolata, è stato finanziatore dell'I.R.A., è stato grande amico di Tupac, è stato San Francesco in un film della Cavani, ma soprattutto è stato se stesso. Da qualche anno ha riottenuto ruoli di primo piano in qualche film e l'ovazione di due giorni fa alla mostra di Venezia è stato il sincero tributo ad un uomo che è tornato, seppure malconcio, dall'inferno. Provateci voi...  

Quando in anticipo sul tuo stupore
verranno a chiederti del nostro amore
a quella gente consumata nel farsi dar retta
un amore così lungo
tu non darglielo in fretta

non spalancare le labbra ad un ingorgo di parole
le tue labbra così frenate nelle fantasie dell'amore
dopo l'amore così sicure a rifugiarsi nei "sempre"
nell'ipocrisia dei "mai"

non sono riuscito a cambiarti
non mi hai cambiato lo sai.

E dietro ai microfoni porteranno uno specchio
per farti più bella e pensarmi già vecchio
tu regalagli un trucco che con me non portavi
e loro si stupiranno
che tu non mi bastavi,

digli pure che il potere io l'ho scagliato dalle mani
dove l'amore non era adulto e ti lasciavo graffi sui seni
per ritornare dopo l'amore
alle carezze dell'amore
era facile ormai

non sei riuscita a cambiarmi
non ti ho cambiata lo sai.

Digli che i tuoi occhi me li han ridati sempre
come fiori regalati a maggio e restituiti in novembre
i tuoi occhi come vuoti a rendere per chi ti ha dato lavoro
i tuoi occhi assunti da tre anni
i tuoi occhi per loro,

ormai buoni per setacciare spiagge con la scusa del corallo
o per buttarsi in un cinema con una pietra al collo
e troppo stanchi per non vergognarsi
di confessarlo nei miei
proprio identici ai tuoi

sono riusciti a cambiarci
ci son riusciti lo sai.

Ma senza che gli altri ne sappiano niente
dimmi senza un programma dimmi come ci si sente
continuerai ad ammirarti tanto da volerti portare al dito
farai l'amore per amore
o per avercelo garantito,

andrai a vivere con Alice che si fa il whisky distillando fiori
o con un Casanova che ti promette di presentarti ai genitori
o resterai più semplicemente
dove un attimo vale un altro
senza chiederti come mai,

continuerai a farti scegliere
o finalmente sceglierai.

 

(F.De Andrè)

 

 

Azzurro, il pomeriggio è troppo azzurro e lungo per me...suonava più o meno così il ritornello nazionalpopolare più famoso di Adriano Celentano. E' la canzone che noi tutti cantavamo alle gite delle elementari, quelle con i walkman dalle enormi cuffie e dei mitici Ringo bigusto. Finita la "pax" dettata dalla canzone si ricominciava ad essere scurrili, ad offenderci, a darci le sciarpe annodate con violenza sopra la testa, tutto ovviamente condito da sfottò calcistici. Sul lungotevere verso via dei Bresciani non era una vera e propria gita, ma i nostri 17 anni facevano si che tale fosse. Tutti nel furgoncino a 9 posti: 8 imputati più autista.

Achille aveva il dono di farci sorridere anche nelle giornate più cupe. E allora dimentichi delle udienze ridevamo e scherzavamo sul Transit come se fosse una gita. E non la smettevamo proprio; qualcuno di noi ebbe la faccia tosta di fare il cretino pure davanti al giudice provocando delle risate a malapena trattenute dal dovere istituzionale. Achille già. Ettore e non Achille preferivo in altri scritti. Ma questo Achille era diverso perchè mai si vantò di esser guerriero, nè umiliò i nemici una volta vinti.

In tanti mi dicono che l'aver viaggiato molto mi ha permesso di scoprire il mondo, di allargare i miei orizzonti, di conoscermi meglio, ma nessuno ha mai saputo che tutto questo lo devo a lui.

Ciao Achille, grazie di tutto.

E se vai all'Hotel Supramonte e guardi il cielo
tu vedrai una donna in fiamme e un uomo solo
e una lettera vera di notte falsa di giorno
poi scuse accuse e scuse senza ritorno
e ora viaggi vivi ridi o sei perduta
col suo ordine discreto dentro il cuore
ma dove dov'è il tuo amore, ma dove è finito il tuo amore.

Grazie al cielo ho una bocca per bere e non è facile
grazie a te ho una barca da scrivere ho un treno da perdere
e un invito all'Hotel Supramonte dove ho visto la neve
sul tuo corpo così dolce di fame così dolce di sete
passerà anche questa stazione senza far male
passerà questa pioggia sottile come passa il dolore
ma dove dov'è il tuo amore, ma dove è finito il tuo amore.

E ora siedo sul letto del bosco che ormai ha il tuo nome
ora il tempo è un signore distratto è un bambino che dorme
ma se ti svegli e hai ancora paura ridammi la mano
cosa importa se sono caduto se sono lontano
perché domani sarà un giorno lungo e senza parole
perché domani sarà un giorno incerto di nuvole e sole
ma dove dov'è il tuo cuore, ma dove è finito il tuo cuore.

 

(F. De Andrè)

Rotten o Mussolini...questo è il dilemma.

Mi viene chiesto come fa un camerata ad amare pure l'anarchia del Punk, ad accettare Sid che si spara in vena, ad amare tutto ciò che è trasgressivo e fottutamente antiborghese. Proverò con i pochi strumenti d'intelletto a ricostruire una storia impossibile e forzata ma che gode anche di un fondo di verità.

Ma se il fascismo fosse ancora in vita o se io fossi vissuto in epoca fascista mi sarei realmente ritenuto tale? Bella domanda. Me la pongo da solo. Mi avrebbero mandato al confino, questo è poco ma sicuro. Oppure sarei stato minoranza rispetto alla massa. Non avrei mai sopportato di compiere riti e gesti quotidiani e di andare in giro vestito come tutti gli altri. Allora come fai a definirti tale? Beh...il fascismo (e qui entro un pò più nel vivo nel discorso) non fu solo quello e passò tre gradi evoluzione/involuzione/evoluzione. Iniziò a Sansepolcro con lo spirito degli Arditi battendosi contro capitalismo e comunismo. Uno spirito autenticamente anti-borghese, nemico dei titoli nobiliari, quasi figlio della Rivoluzione del 1789, l'anno che cambiò la storia. Possiamo poi parlare di circostanze estreme, di momento in cui il totalitarismo sembrava un'alternativa valida, comunque quello che viene definito regime poco mi garba. Fortunatamente prima della nostra repubblica ne abbiamo conosciuta un'altra, socialista di animo e corpo, tanto che spinse un certo Nicola Bombacci (fondatore del Partito Comunista d'Italia) ad aderirvi. E'stata la repubblica della socializzazione delle imprese, idea guardata con certa invidia a sinistra. A guerra perduta schierò quasi un milione di persone, donne comprese. Un milione di vite disposte a morire, non per una vittoria, quello non gli interessava nemmeno più, ma per una testimonianza. E a me piace ricordarla così, bella perchè inutile ma così tremendamente fiera, come il volto di quel ragazzo che poco prima di essere fucilato fumò una sigaretta incurante del destino.

Spavalderia che si rincontra ma tutt'altro ambiente.

Cielo grigio e pioggerellina perenne. Anche una goccia ma tutti i giorni. Ciminiere, fabbriche ed immondizia per strada. Londra insomma. Gli spazzini in sciopero contro la Tatcher, la lady di ferro che tanto sapeva di fascista. E poi l'unione di due gocce, l'invenzione di Malcolm Mclaren e Vivienne Westwood e la rabbia di un certo irlandese chiamato Rotten per via dei suoi denti marci. La borghesia di Chelsea che si incontra con il proletariato di Arsenal. Durò poco, un paio di anni, ma bastarono ad incendiare l'Inghilterra col Punk. Cos'è il Punk...anzitutto trasgressione, rabbia, oltraggio alla monarchia. Ohhhh la monarchia ma quella non piaceva neanche a me e nemmeno al primo ed ultimo fascismo. I Sex Pistols non sono mai stati fascisti, questo è insindacabile, ma quando si vive ai margini della società, alla fine si tende a solidarizzare con i reietti come te. E siamo in tanti esclusi da questo Stato, forse perchè le nostre idee contro di esso fanno paura. Ci sono un pò tutti, e disparati tra loro, ma fate attenzione a  non dargli mai un pò di benzina perchè potrebbero incendiare i vostri animi borghesi.

 

 

L'inizio dell'anno porta male ai capodannati italiani.

Già perchè di loro si tratta e della loro pelle in pericolo sinceramente proprio non mi frega un cazzo.

Lo scorso anno Giovanna Melandri, donna immagine della sinistra radical chic fu vista ed immortalata scalza mentre si apprestava a danze euforiche nel resort di Flavio Briatore. Ma come ? Quoque tu Giovanna? Ma lei, nonostante una foto palese in cui si vedevano anche altri ospiti, si affrettava a smentire dicendo anzi che lei in Kenya ci va solo per la cooperazione e lo sviluppo. E' infatti impegnata in ...bla ... bla... i bambini poveri... bla bla bla.

Lasciamo perdere le stronzate della cooperazione e sviluppo dove nessuno fa un cazzo e vengono pure finanziate profumatamente dallo Stato dicevo ogni inizio anno come da tradizione sembra succedere qualcosa in quella zona esotica che a tanti manda in estasi. Il famoso MALDAFRICA cantato da Battiato.

Ma dietro quei tramonti e quelle zanzariere pochi giorni fa è accaduto qualcosa di strano. Un animatore nostrano veniva assassinato per cento euro. Ed aveva la faccia davvero simpatica. Ma il gioco e l'allegria a poco servono a far sorridere un paese sull'orlo di una guerra civile. E ne hai pagato le conseguenze proprio tu che lì c'eri andato solo per goderti il mare, l'animazione e le donne. E dovevi pagare proprio tu?

Pensa che quando sei morto, alla domanda se il Kenya fosse un paese davvero sicuro, molti potentati italiani si sono affrettati a dire che il Kenya non è peggio dell'Italia. Chicco Testa (presidente di Metropolitane Roma) ha detto che manda tranquillamente i suoi figli a spasso per Malindi da soli, Pietro Calabrese (ex direttore di Panorama) guardava al risparmio affermando che le "aragoste costano solo due euro, un kilo di vongole 50 centesimi e con soli 350 euro ti puoi permettere autista, cuoco e 3 vigilantes. Probabilmente non ti serviranno a un cazzo ora che dovrai lasciare il paese per via della guerra civile. Mentre i bambini bruciano nelle chiese, la gente si ritrova senza casa e vengono commessi omicidi ogni minuto c'è chi, come Luigi Colajanni, ex responsabile Ds del settore Esteri che si lamenta perchè nella sua villa cominciano a scarseggiare le verdure. Ma come, ti preoccupi delle verdure? E secondo la giornalista Stella Pende? A Watamu si sta come a via Montenapoleone.

Eppure ora il culo lo cominciate a stringere e vi sta bene. Ora che rischiate di rimanerci in Kenya e intasate i telefoni della Farnesina speriamo che nessuno vi risponda perchè voi ci dovete rimanere dentro all'inferno e guardarlo dritto dritto negli occhi. Ve lo faranno vedere i ribelli la verdura che scarseggia, la cooperazione e via Montenapoleone.

Poi alla fine vi riporteranno a casa, come da copione, e l'unica vittima resterà un povero animatore in cerca di donne e buon vino.

Danzano le streghe

sul monte di Madonna

e tra le querce nane

ancora il grillo canta

un fuoco nella notte

un uomo e una capanna

e l'occhio che ricerca

nel cielo nuove stelle

e andati riti antichi

ritornano alla mente

i druidi severi

e magiche visioni

ma ancora non si placa

la tua lunga ricerca

ancora la tua mente

non è come il Lago d'Alpe

Salire una montagna

e di là guardare

lontano o vicino

dentro di sè

scavare in fondo in fondo

e fare tutto uscire

contare sul tappeto

le negatività.

Il Dharma e l'alpinismo

la Legge e il Precipizio

la smania di spezzare

catene di borghese.

Tranquillità.

E ancora io ti parlo

e non posso non pensare

a quel che noi si era

qualche anno fa,

giornate di rivolta

con le spranghe in mano

per anni il Movimento

mia e tua nuova famiglia

Eretici e autori

che allora scoprivamo

l'Europa vecchia troia

ci sfuggiva sempre di mano

E poi Pomaya e i Lama

la mistica orientale

stagioni di speranza

dentro te.

Silenzi sconosciuti

tra pini secolari

ma noi compìti e seri

in fila a meditare.

Ed io recalcitrante

"Rivolta" rileggevo

cercando di spiegare

quello che poi sentivo

Poi tutto si è interrotto

e ognuno se n'è andato

e ci troviamo soli

ancora qui a parlare

ma è giusto sai cercare

e ancora riprovare

per quella porta infine

tutti noi

dovremo passare.

 

 

A regà ma 'n do' annate, che fate
tornate qua, nun me va de pià legnate!
Capirai, ciò l'occhi 'mpastati, nun ho dormito gnente,
ho fatto tanto tardi pe' fà divertì la gente.

Mo me sdraio qua dietro e schiaccio 'n pisolino
Come quanno me portava 'n machina mi padre da rigazzino.
Dietro fa 'n po' freddo, è proprio un grande strazzio
Che me frega, stasera me ripio, vado a vedè la Lazzio!

Ma quanto è passato, due, tre ora ar massimo
ma l'amichi mia 'ndo stanno,
li possino Ciò freddo, paura, ma che è ....
so' tutto 'nsanguinato Mammina mia, 'ndo stai,
 ma ch'hanno combinato.

'No sparo, le botte, li pianti 'a polizia?
E mo' basta vojo a mi regazza 'a famia, l'amichi mia!
Nun ciò più le forze, smetto da lottà
Me ne vado da 'sto monno, colmo de stupidità.

Tranquilli Ma', Pa', fratello caro
vado a stà mejo, Lì nun esiste er baro.
Passerò la notte insonne pe' parla' co' Dio
merito 'n posto bello, je lo chiedo a modo mio.

                                 ..ciao Gabbo..         [preso dal blog ]

  

Nuova rubrica: segnalatemi scritte ironiche oppure con evidenti errori ortografici.

Comincerò io con le seguenti:

 

1) Raz Degan...raz de merd (Raz Degan è israeliano)

2) Grazie mama per avermi fato romanista...(risposta accanto) E PURE ANALFABETA!

3) Shoah musto go on

4) Fasi boia (Fasi invece che Fasci)

5) No all'imerialismo USA (Imerialismo invece che Imperialismo)

6) Mani in alto stronzi! (scritta apparsa su una posta particolarmente rapinata)

7) Svastica con scritto vicino "Ho 21 anni"...risposta fatta da un altro sotto "io ceno 28" (ceno invece che ce ne ho)

8) Hitler T.V.B.

9) Perchè bevo Jagermaister? Perchè il Napoli è in serie B

10) Me ne frego (firmato con celtica) - risposta sotto- Figurete io! (firmato con falce e martello)

11) Morte ai fasci e pizza per tutti (sul muro di una pizzeria)

12) Forza Uova

13) Affianco dei lavoratori (affianco invece che a fianco)

14) La comare mea quanna caca schizza

15) Voi facete li concerti e nui ve sonemo (risposta dei compagni ad un concerto dei fasci)

16) Chiara non sei un sogno, ma una realtà che fa sogare (sogare al posto di sognare)

17) Pamela ciai un bel culo (pontile di Ostia)

18) Mario se ncula le caine (caine = galline)

19) Ciao Bau! Baci Miao

20) I vostri etilometri non fermeranno il nostro alcolismo

21) Aboliamo la sveglia

22) Polizia municipale la tua festa è a carnevale

23) Vigile severo il tuo posto è al cimitero

24) Sta Roma sa comanna

25) Nè disco nè droga... e manco sesso!

26) Laziale pastore do sta il tricore (tricore al posto di tricolore)

27) Cloaca indegno

28) Ladro di 75: filio di mingiotta se ti prendo ti talio le mani con l'acetta (disegno di una mano mozzata da un'accetta) - cartello in legno appeso anni fa su un albero di fronte la Pirelli a Villa Adriana.

 

 

 

 

 

 

Saranno state le 14.30. Aspettavo Valerio sotto casa per andare in palestra, un mandarino in mano mi rende meno ansiosa l'attesa. Lo sbuccio e ne succhio uno spicchio per volta. La parrucchiera si asciuga il sudore col polsino del camice mentre fòna la vecchia permanentosa coi capelli rosso mogano. Al bar Castorani i guardiani dell'Inversata controllano gelosamente che tutto vada per il verso giusto. Possibile che li trovi sempre lì, sempre le stesse persone a tutte le ore, estate e inverno a stratracannare a stramaledire le donne, il tempo ed il governo? (cfr La città vecchia - F. De Andrè)

Poi dal fascio di luce che dalla Rocca Pia mi arriva sul viso, quel viso ormai delicato tanto da doverlo proteggere con crema Avène 50, dicevo poi da quel fascio di luce vedo arrivare un'ombra che si ferma di macchina in macchina. Poi giunto quasi davanti a me svaga, tira dritto e fischietta una canzone senza senso e probabilmente mai esistita per deviare sulla ricerca di quella sonorità inesistente la mia curiosità donna. No, voglio sapere che cazzo stavi facendo. Volantinaggio, uno stupido volantinaggio del tuo negozio. E te ne vergogni perchè sei anziano e dovrebbero farlo i tuoi figli, o meglio tua figlia, ma non può perchè si sta disintossicando in una comunità. Ed io ti vedo e tu mi vedi. E quando mi hai visto quasi non avresti voluto che io ti vedessi perchè è umiliante. Non hai nemmeno i soldi per pagare un ragazzotto che ti faccia volantinaggio. Gli anni 80 sono finiti pure per te, non ci sono più nè Rambo nè Craxi. O meglio, in questi tempi c'è stata riproposta la copia di Rocky che fortunatamente si sberleffa da solo salvando il film da un insuccesso quasi scontato (ma che a me è piaciuto) e i figli del buon Bettino siedono entrambi in Parlamento senza avere nemmeno un briciolo del carisma di papà. Insomma ti ho visto e ringrazia Dio che avevo i Ray-ban scuri perchè mi hai stretto il cuore con quel tuo gesto e una lacrima stavo quasi per buttarla giù. I centri commerciali ci hanno distrutto vecchio mio, oggi puoi comprare il pane e la borsa di Cavalli nello stesso posto e se tua figlia invece di drogarsi ti avesse rotto i coglioni perchè voleva la "robba" (non l'eroina scemi!) da H&M ti ci toccava pure accompagnarla.Ma tanto avevi la comodità del parcheggio a un metro dall'entrata. Lo sai che ti dico? Che a me sti cazzo de centri commerciali mi stanno sui coglioni e se un giorno ti và possiamo andare ad assaltarli insieme e magari chiamiamo pure gli altri come al film "Zombie" di Romero dove i protagonisti si asserragliano dentro un supermercato facendo scorta di armi ed alimenti. Solo che all'epoca i veri zombie erano degli oltreuomini, oggi sono dei miserabili esseri umani comandati dal Consumo (con la maiuscola a mò di divinità). Ridete, ridete, ma non c'è nulla di più nobile di un vecchio che per salvare il suo negozio si umilia facendosi volantinaggio da solo. La radio passa De Gregori: " Tu da che parte stai fratello? Sei dalla parte di chi ruba nei supermercati o di chi li ha costruiti, rubando?". Noi due abbiamo già scelto.

Just a perfect day,

Drink Sangria in the park,

And then later, when it gets dark,

We go home.

Just a perfect day,

Feed animals in the zoo

Then later, a movie, too,

And then home.

Oh it's such a perfect day,

I'm glad I spent it with you.

Oh such a perfect day,

You just keep me hanging on,

You just keep me hanging on.

Just a perfect day,

Problems all left alone,

Weekenders on our own.

It's such fun.

Just a perfect day,

You made me forget myself.

I thought I was someone else,

Someone good.

Oh it's such a perfect day,

I'm glad I spent it with you.

Oh such a perfect day,

You just keep me hanging on,

You just keep me hanging on.

You're going to reap just what you sow,

You're going to reap just what you sow,

You're going to reap just what you sow,

You're going to reap just what you sow...

 

E' notte: ora parlano più forte tutte le fontane zampillanti.

E anche l'anima mia è una zampillante fontana.

E' notte: solo ora si destano tutti i canti degli amanti. E anche l'anima mia è il canto di un amante.

Qualcosa di insaziato, insaziabile è in me; e vuol farsi sentire. Una brama d'amore è in me; anch'essa parla il linguaggio dell'amore.

Luce io sono: ah, fossi notte! Ma questa è la mia solitudine, che io sia recinto di luce!

E allora vorrei benedire anche voi, piccole stelle scintillanti e lucciole lassù! - ed essere beato dei vostri doni di luce.

Ma io vivo nella luce mia propria, io ribevo in me stesso le fiamme che da me erompono.

Io non conosco la felicità di colui che prende, e spesso ho sognato che nel rubare più che nel prendere, dovesse essere beatitudine.

Questa è la mia povertà, che la mia mano mai si riposi dal donare; questa la mia invidia, che io veda occhi in attesa e le notti rischiarate dal desiderio.

Oh infelicità di tutti coloro che donano! Oh,eclisse del mio sole! Oh, brama di bramare! Oh, famelicità nella sazietà!

Essi prendono da me, ma io riesco a toccare la loro anima? Un abisso è tra dare e prendere; e l'abisso più stretto è anche il più difficile da superare.

Una fame cresce dalla mia bellezza: io vorrei far male a coloro per i quali riluco, vorrei derubare coloro che hanno accolto i miei doni: - tanta è la mia fame di cattiveria.

Ritrarre la mano, quando già le si protende una mano; esitare come la cascata che precipitando esita ancora - tanta è la mia fame di cattiveria.

Questa è la vendetta che la mia abbondanza sogna; questa perfidia sgorga dalla mia solitudine.

La mia felicità nel donare si estinse nel donare, la mia virtù divenne stanca di sè stessa, del suo sovrabbondare!

Il pericolo di colui che sempre dona è di perdere il pudore; chi sempre distribuisce, la sua mano e il suo cuore si incalliscono a forza di donare.

Il mio occhio non trabocca più per la vergogna di coloro che chiedono; la mia mano divenne troppo dura per il tremito di mani ricolme.

Dov'è ormai la lacrima del mio occhio e il pudore del mio cuore? Oh, solitudine di tutti coloro che donano! Oh, taciturnità di tutti coloro che rilucono!

Molti soli si aggirano nello spazio deserto: a tutto quanto è oscuro essi parlano con la loro luce, - e per me tacciono.

Oh, questa è l'inimicizia della luce contro ciò che riluce, senza pietà essa corre le sue orbite.

Ingiusto nell'intimo del cuore verso ciò che riluce: freddo verso i soli, - così corre ciascun sole.

Simili a una tempesta volano i soli e le loro orbite, questo è il loro andare.  Essi seguono la loro volontà inesorabile, questa è la loro freddezza.

Oh, voi, voi oscuri, voi notturni, vi create calore da ciò luce! Oh, voi solamente bevete latte e ristoro dalle mammelle della luce!

Ahimè, ghiaccio è intorno a me, la mia mano si brucia al gelo! Ahimè, sete è in me, assetata della vostra sete!

E' notte: dover esser luce! E sete di notturno! E solitudine!

E' notte: ecco, il mio desiderio erompe da me come una sorgente - il mio desiderio è di parlare.

E' notte: ora parlano più forte le fontane zampillanti.

E anche l'anima mia è una zampillante fontana.

E' notte: solo ora si destano tutti i canti degli amanti. E anche l'anima mia è il canto di un amante.

Così cantò Zarathustra.

Una benda nera sull'occhio destro, una lunga cicatrice sulla guancia sinistra e un teschio bianco con due tibie incrociate sul petto. Si tratta evidentemente di un pirata, ma non di un pirata qualunque, bensì di Capitan Harlock: il pirata dello spazio. Come accadde per gli antichi predoni del mare, anche Harlock, pirata del futuro, è avvolto da un'aura leggendaria, continuamente alla ricerca della libertà: " Il mio sogno è sempre stato vivere come un uomo che, in ogni momento della propria esistenza, è pronto a partire a bordo del proprio vascello, per mari sconosciuti, lasciandosi dietro tutto il proprio passato senza rimpianto", afferma deciso avvolto nella propria cappa nera volgendo lo sguardo verso lo spazio infinito. Con la sua astronave, Arcadia, Harlock non solca i mari, bensì il cosmo, unico spazio che sembra poter contenere la sua voglia di avventura, il suo desiderio di viaggiare, la sua necessità di libertà. Anarchico e indipendente, spesso in contrasto con gli altri uomini, Harlock non ha però scordato il proprio pianeta di origine, la Terra, ed è sempre pronto a battersi per difenderla!

 

21, sabato

Uno solo poteva ridere mentre Derossi diceva dei funerali del Re, e Franti rise. Io detesto costui. È malvagio. Quando viene un padre nella scuola a fare una partaccia al figliuolo, egli ne gode; quando uno piange, egli ride. Trema davanti a Garrone, e picchia il muratorino perché è piccolo; tormenta Crossi perché ha il braccio morto; schernisce Precossi, che tutti rispettano; burla perfino Robetti, quello della seconda, che cammina con le stampelle per aver salvato un bambino. Provoca tutti i più deboli di lui, e quando fa a pugni, s'inferocisce e tira a far male. Ci ha qualcosa che mette ribrezzo su quella fronte bassa, in quegli occhi torbidi, che tien quasi nascosti sotto la visiera del suo berrettino di tela cerata. Non teme nulla, ride in faccia al maestro, ruba quando può, nega con una faccia invetriata, è sempre in lite con qualcheduno, si porta a scuola degli spilloni per punzecchiare i vicini, si strappa i bottoni dalla giacchetta, e ne strappa agli altri, e li gioca, e ha cartella, quaderni, libro, tutto sgualcito, stracciato, sporco, la riga dentellata, la penna mangiata, le unghie rose, i vestiti pieni di frittelle e di strappi che si fa nelle risse. Dicono che sua madre è malata dagli affanni ch'egli le dà, e che suo padre lo cacciò di casa tre volte; sua madre viene ogni tanto a chiedere informazioni e se ne va sempre piangendo. Egli odia la scuola, odia i compagni odia il maestro. Il maestro finge qualche volta di non vedere le sue birbonate, ed egli fa peggio. Provò a pigliarlo con le buone, ed egli se ne fece beffe. Gli disse delle parole terribili, ed egli si coprì il viso con le mani, come se piangesse, e rideva. Fu sospeso dalla scuola per tre giorni, e tornò più tristo e più insolente di prima. Derossi gli disse un giorno: - Ma finiscila, vedi che il maestro ci soffre troppo, - ed egli lo minacciò di piantargli un chiodo nel ventre. Ma questa mattina, finalmente, si fece scacciare come un cane. Mentre il maestro dava a Garrone la brutta copia del Tamburino sardo, il racconto mensile di gennaio, da trascrivere, egli gittò sul pavimento un petardo che scoppiò facendo rintronar la scuola come una fucilata. Tutta la classe ebbe un riscossone. Il maestro balzò in piedi e gridò: - Franti! fuori di scuola! - Egli rispose: - Non son io! - Ma rideva. Il maestro ripeté: - Va' fuori! - Non mi muovo, - rispose. Allora il maestro perdette i lumi, gli si lanciò addosso, lo afferrò per le braccia, lo strappò dal banco. Egli si dibatteva, digrignava i denti; si fece trascinar fuori di viva forza. Il maestro lo portò quasi di peso dal Direttore, e poi tornò in classe solo e sedette al tavolino, pigliandosi il capo fra le mani, affannato, con un'espressione così stanca e afflitta, che faceva male a vederlo. - Dopo trent'anni che faccio scuola! - esclamò tristamente, crollando il capo. Nessuno fiatava. Le mani gli tremavano dall'ira, e la ruga diritta che ha in mezzo alla fronte, era così profonda, che pareva una ferita. Povero maestro! Tutti ne pativano. Derossi s'alzò e disse: - Signor maestro, non si affligga. Noi le vogliamo bene. - E allora egli si rasserenò un poco e disse: - Riprendiamo la lezione, ragazzi.

Inizio ora sul mio blog una rubrica dedicata a tutte le cose cadute nel dimenticatoio ma che fanno parte della nostra infanzia!

Tanto per iniziare beccatevi....l'Almanacco...ahahahahahahahahah